Você está no abismo da não comunicação. Você tem
de correr e saltar, depois se abaixar e tentar esquivar da bala. O projétil vem
retilíneo certeiro sem vacilar na sua direção, a zilhões de quilômetros por
hora, com outros zilhares de kilowatts força pra te derrubar. Você sabe de algumas coisas. Você estudou, mas por hora tudo cai por terra e é preciso só correr, com
força, com todas elas. Você quer mais é que o mundo se exploda agora, com todas
aquelas pessoas dentro dele. Crianças, velhos, mulheres, homens. Você está
pouco se lixando para aqueles povos passando fome na áfrica. Para aquelas
guerras imbecis. Pouco se lixando se homens radioativos vão comer a carne de
outros homens radioativos. Se deus existe mesmo. Se deus existe mesmo ele tem
de se compadecer da sua situação atual e interceder. fazer o maldito balístico
metálico, solido e pesado não te acertar. Meu deus. Você pensa. E continua a
correr sem parar. E pensa ainda, por quê? Por que você está correndo que nem
louco por sua vida? Os incontáveis milésimos de segundo se esvaem enquanto você
lembra. Lembra de montes de coisas que não vão te ajudar agora. Coisas como
quando você estava parado na chuva e ganhou o beijo mais vivo daquela garota
linda de olhos verdes. Ela era como um anjo. Coisas como quando você fez um dos
seus melhores amigos chorar escarnecendo a imagem da mãe dele. Você se
arrependeu de ter dito aquilo. Coisas como quando você atravessava a piscina
por baixo d'água sem respirar e sentia seus pulmões contraindo. Aquilo era o
Maximo. Coisas demais. Então você sente e é como um soco centralizado. Bem na
espinha. Não dói como você pensaria que iria doer, mas ainda assim dói. O baque
é forte e faz você saltar e tropeçar e cair pra frente. Você ainda está vendo
as lembranças passarem na velocidade da luz por seus olhos quando sente mais
uma vez. Só que agora é mais forte. Dói, dói muito. Pega você desprevenido. Sua
pequena Hiroshima particular. Você firma o maxilar e os seus molares superiores
forçam os inferiores, tenta aguentar firme. Você conclui que não deve ter muito
mais tempo, então decide olhar pra ver quem te venceu, quem te subjulgou. Não é
ninguém, é qualquer um. Um idiota como você. Nem alto nem baixo, nem bonito nem
feio, nem preto nem branco nem pardo. Um filha da puta qualquer. É assim que
vai ser? É. É assim que é e foi.
domingo, 9 de setembro de 2012
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